Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
00:09 

Я не псих,правда...
В последнее время слишком много думаю о своем душевном самочувствии. Если бы у меня хватило ума понять все до лета 2011...Если бы мои родные не верили так слепо в то,что это все просто плохое настроение и пройдет...Какой же дурой я была.И теперь мне приходится горстями пить таблетки чтобы элементарно существовать в социуме и поддерживать свое настроение на уровне --нормально--
Думаете,меня это не беспокоит?
Беспокоит,блин.
Но лучше так,чем без них.
И нужно вновь начинать писать и рисовать.

15:43 

Новое-старое

Я не псих,правда...
Я думала, что расставание с Каем будет мучительным. но осознание того, какая у него будет прекрасная хозяйка греет мне душу. Все меняется. Как уходят люди, так уходят и вещи, утекают сущности и воспоминания, оставаясь в голове неясной дымкой. Память...как сон, что навсегда с тобой.

@настроение: весенняя серость

@темы: будни

20:42 

Открыточное

Я не псих,правда...
Меня бесит,когда в открытках выискивают ошибки.Когда больной вдрызг человек дарит тебе еле нацарапанную открытку,в которой все от руки и главное от души,а вместо улыбки-поди исправь,ошибочки вот тут и тут.... >_<

@темы: злишко

22:23 

Я не псих,правда...
Печально. Когда ты чувствуешь в душе боль и страдаешь, а рядом страдает еще кто-то становится ТАК худо, что и словами не передать. Особенно когда этот кто-то ничего не делает чтобы улучшить свое положение, а ты из кожи вон лезешь. И вот тянут тебя так на дно, тянут...
Думайте только о себе.
О своих проблемах.
Другие люди, пусть и самые близкие способны вас угробить и разбить вам сердце.

23:25 

Наконец!

Я не псих,правда...
Мой первый мсд,чудесный мальчик-призрак по имени Кай.




15:22 

Я не псих,правда...
Слегла с отитом.Так его разедак!Всетаки уши и зубы-единственные мои по настоящему больные места,дискомфорт приравнивается к катастрофе.

01:31 

...

Я не псих,правда...
Мне кажется,что я не нравлюсь людям...

@темы: злишко

01:53 

Лейн

Я не псих,правда...
Просто потому,что обожаю этого паршивца...


@темы: bjd, Лейн

19:04 

Вечернее.

Я не псих,правда...
-Хей,Врадлер...
-Что?
-А там... тепло?
-Конечно!Весна же.



-Хочу туда...
-Прости, у меня нет ни минуточки тебя выгулять...



-Ясно...я буду ждать...


16:06 

Гадание на случайных дневниках....

Я не псих,правда...
1. Что ждет меня в новом году?
"-И тут на меня накинулся складной стул"

даже думать не хочу! 0_0

2. О чем жалеть буду,м?
Sans contrefaçon
бредбред

3. Что потеряю?
inconstancy

4.Ок...а приобрету что?
Мысли вслух!

эммм....

5. Что будет радовать?
пачули


Все,у меня больше нет терпения.Ща помру.

23:08 

Работа над собой

Я не псих,правда...
Поразительно,до чего человек может довести себя.Нет, я серьезно.Порой человек становится сам себе худшим врагом, ибо не способен и не желает прислушиваться к отчаянным воплям собственной души,которая горит ярким пламенем проблем и комплексов. Просто хочется рассказать искренне,без прикрас о том,что мучает меня лично.О кошмаре,который развивался очень давно и достиг своего пика.
Для начала немного о себе. Я живу с бабушкой с 7 лет,мои родители в разводе и у отца есть вторая жена,с которой я не очень-то лажу.С самого детства я была ребенком-ангелочком,умильным и давольно таки одаренным творчески.Что только не стало объектом моего пристального внимания!Рисование,танцы,стихи... И в тоже время происходило знакомство с большим-прибольшим миром. Это больно...прекрасно помню,что часто становилась жертвой обмана. В детском саду девочка по имени Полина украла у меня первую в моей жизни гигиеническую помаду.Она попросила посмотреть и с концами...родители отказались купить новую. Они вообще старались держать меня сытой,красивенькой и за этим всем забывали дать мне должной внимание. Отец работал ментом,пил.Не водку,но наклюкивался знатно.Мама первое время сидела дома,потом пошла работать.Она часто кричала на отца,плакала очень много...Оба срывались порой на меня. Дрянь,истеричка...Много чего я успела выслушать и обзавелась целым скопом страхов,источником которых часто становились сны.Их я помню лет с 3. Всю мою жизнь они невероятно яркие,реалистичные,образные...даже кошмары. Первый на памяти сон-это сон с морем.По бушующему морю плыл старинный корабль.Команда отчаянно старалась хоть что-то сделать,но с неба людей с каждым разрядом молнии атаковывали хищные птицы. Те,кто падал в воду вылезал на борт уже обглоданным скелетом и добивал живых. Не по детски?Это я сейчас понимаю,слишком подробный и странный сон для ребенка.......
В моем маленьком сознании затаилась идея- где-то рядом зло.

Пожалуй продолжу завтра.Поймите меня правильно, подобное много сил отнимает.

@темы: я есть

01:48 

Я не псих,правда...
Мне хочется вытащить ребят на прогулку.Или вообще куда-нибудь!Может в гости...позовите нас?Нет сил сидеть дома.


@темы: Тед, жизнь

00:40 

Тварчество...

Я не псих,правда...
Больно!Больно!Прекратите
Меня терзать степные волки!
Зачем в груди моей сидите?
Зачем вы воете так громко?
Мне разобраться тяжело
Где я,а где мои же маски.
Опять стучит крылом в окно
Осенний дождь, смывая краски...
Уйдите волки,мне и так
Самой как вы завыть охото!
Так затянуло глубоко
Меня московское болото...

@настроение: так себе

@темы: стихи, тварчество

22:10 

Все доллше любят пиво!)

Я не псих,правда...

@темы: Ину

22:24 

Поппи Брайт "Сердце Лазаря".Первый кусок,почти без редактуры

Я не псих,правда...
Вниз сквозь ту часть вечера, которая ни ночь, ни день, большая черная птица наконец прилетает на старое кладбище в старом городе на реке. Такое длинное возвращение из тех мест, где ожидают мертвые, отмечая время, пока они не забыли, что есть время, пока не забыли себя и не осталось ничего, кроме надгробных камней и стареющих скелетов, на которых они показывают. Но даже они исчезнут со временем.
Ворона спускается через низкие, тонкие облака, которые задержались после послеполуденной грозы, исчезающее синее небо меняется на серое. Женщина, идущая по Улице Притания слышит скрипучий крик птицы, смотрит вверх, чтобы увидеть смачное пятно цвета черного дерева на летних сумерках, но пресекает себя и идет чуть быстрее мимо рушащихся стен Лафайеттского Первого Кладбища.
Маневрируя между ветвями магнолии, задевая за жесткие темные листья, похожие на оброненную чешую дракона, ворона следует инстинкту и долгу. Ни с чем, что можно было бы назвать мыслью, но с чем-то большим, чем просто чутьём птицы, ворона понимает непосредственную и неоспоримую задачу перед ней. Она понимает ужасные вещи, которые должны быть сделаны прежде, чем она сможет возвратиться к ясности ее отвратительной жизни.
И таким образом ворона находит небольшой мавзолей около центра кладбища. Бледный серый мрамор новый и отполированный, еще не взорванный солнцем дельты и яростными штормами Залива, скромный драгоценный камень приткнувшийся между этими древними, выдержанными соседями. Вокруг него - памятники, помещенные в течение больше чем ста пятидесяти душных лет, упавшие кресты и ангелы со сломанными крыльями, надписи, змеящиеся гладко как шелк. И затем этот новичок, когда-то шикарный и декадентский: могила, которая говорит о богатстве ее мертвых, но говорит также об их иначестии.
Ворона садится на сводчатую крышу, ее когти хватают скользкую бронзу акротерайона выше запечатанной двери. Акротерайон брошен в наклонной форме симпатичного молодого человека, руки связанны над его головой, лодыжки связанные также, а рот его крепко завязан. Голова наклонена,глаза закрыты в совершенной мольбе. Ворона перемещается нервно, нетерпеливо, от одного эбенового когтя до другого. Стоя на плече бронзового мальчика, где металл все еще на годы далёк от оставляющих штрихи стигмат ярь-медянки, она каркает еще раз: для себя, для тусклой неуверенности, которую она ощущает. После она сворачивает ее крылья, и возрождение начинается.

Большие повреждения трупа после смерти были сглажены стараниями патологов и гробовщиков. Поскольку этот человек умер насильственной смертью, было вскрытие трупа, органы удалялись, изучались, сваливались назад в их холодную колыбель мяса и кости. Припарка клея, чтобы запечатать веки и скрепить пальцы, закрытые, аккуратно сшитые губы, едкие химикаты нанесены или закачены в это запертое тело под вороной. Все эти вещи она должна уничтожить перед тем, как душа сможет вернуться, и птица несет знание задач в своем черепе, знает их теперь, как знает сладкий, сальный запах дорожного убийства на далёких милях летнего асфальта, как знает простую рутину своей жизни.
Тихая вспышка молнии далеко, у болот, куда ушёл шторм. Ворона мигает своими утомленными глазами и клюет разок бронзовую скульптуру. Звук проносится мягким эхом по кладбище вокруг нее. Там, где ее острый клюв ударил отполированный металл остается слабая царапина, и птица снова клюет в плечо бронзового мальчика.
Это создает звук, который она может чувствовать через свои ноги, звук, который отражается в пределах мраморных границ мавзолея, становясь громче в темных пространствах у стен, громче в самом новом гробу на его гранитной опоре, усиленной вместо того, чтоб притупляться, проходом через камень и сталь.
Избранный. Тем не менее, это волшебство, что Она прилетела для одного человека, и только для него. Тот, что спит около него, ничего не услышит, его неухоженное, собранное по кускам тело остается застывшим, безразличным к тому, что началось. Клюв-кинжал вороны ударяет акротерайон в третий и последний раз, и теперь в мавзолее, в самом новом гробу возникая какое-то движение.
Нить державшая тонкие губы мертвеца, свободно протаскивается, вытягивается через игольные порезы, и падает. Кьяноакрилэйт, который держит его веки закрытыми, который скрепляет его пальцы на груди, трескается и затем становится не больше, чем пылью. Хоть это просто, ворона всеравно дрожит, захваченная темнотой и необратимым процессом, который она начала.
Длинные разрезы в животе также отвергают свои стежки и начинают исцеляться, плоть связывается как будто на фотографии с временной ошибкой. Ворона вновь кричит, отдавая часть себя для ускорения восстановления тела под собой, жизнь преследует смерть. Даже разум птицы понимает неправильность этих действий, нарушение порядка который главнее и священнее, чем все религии человечества, но она беспомощна, чтобы отступить.
Она топчется на крыше мавзолея и чувствует, что ее жизнь позаимствовали, немного истощили для работы этого волшебства.
Есть пункты спасения, встроенные в ткань вселенной, бесспорные правила, которые привели ее сюда. Ворона не знает ни одного из них, но знает то, что должна двигаться, летя стремительно , высоко и далеко, прочь от этого бездушного места, где память обо лжи жизни укрепилась под тяжёлым камнем.
Еще больше путаницы стежков, и тело истекает не кровью, а едкой бальзамирующей жидкостью, молочными брызгами из отрытых артерий. Сердце ,грубо встревоженное и возвращенное к жизни, прокачивает чужеродную жидкость по высушенным венам, и на сей раз ворона не каркает, она кричит, от того, что тело под ней выбрасывает в гроб четыре галлона бальзамирующей жидкости. Пульсирующий поток от сонной артерии, от разреза в верхней руке и в паху. Пока кровеносная система не полностью пуста и очищена, сердце Лазаруса прокачивает только провонявший формальдегидом воздух.
Пока открытые артерии связываются, опять закрываясь, проворачивается очередной трюк, и ворона дрожит на высоте, больная и возможно умирающая; она верила бы, что умирает, если бы понимала смерть так. Кровь из генетической памяти о засоленных ячейках, вода от вина, льется от сердца, чтобы заполнить выжженные тропы артерий, вен, и капилляров. Ворона простирает свои крылья во внезапной панике и боли, черные перья против растущей ночи, как губы мертвеца. Ослабевшие легкие приподнимаются, затем расширяются и сокращаются, вытесняя более горькую жидкость прочь из покрасневших губ, борясь, извлекая драгоценное дыхание, первое за пять дней, откашливая, изрыгая смерть. Ворона вновь сворачивает крылья, причиняя себе боль, но эта часть сделана. По крайней мере, эта часть закончена.

Птица приседает на безупречную бронзовую жертву и слушает, ожидая того, что должно случиться потом. Далеко, у Озера Понт-чартрэйн с беспокойной воды цвета плохого кофе слышны нежные, но угрожающие раскаты грома.

01:24 

С днем рождения меня....

Я не псих,правда...
Надеюсь день пройдет хорошо.


21:21 

Приветствие для Ину

Я не псих,правда...
Ну привет,мой долше-бернардо-нежданный друг....


16:35 

Мои кривые ручки сотворили НЕЧТО

Я не псих,правда...
Муа-ха-ха!

@темы: рисунки

18:12 

lock Доступ к записи ограничен

Я не псих,правда...
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
11:08 

lock Доступ к записи ограничен

Я не псих,правда...
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL

СУЩЬ

главная